Minha ciência dócil considera o futuro

desejando intimamente o mapa dos rumos

numa mala ou num bar de putas

nas rotas a possibilidade de avançar e acertar

na reinvenção destas minhas pobres células resistentes

levo na mala um par de calças velhas e a crença num deus

que por hora ocupa-se com o preço alto dos figos

meu itinerário se gasta no conformismo da cruz que viajo

e pelas estradas perdidas cuspia sangue em minha relva

nas madrugadas os passos muambeiros das raparigas dos brincos de lata

e do asfalto o sangue negro que não estanca

saio de minhas fontes rondando de perto à noite atenuada na medida dos erros

o novo sentido é uma queda avisada por música

uma tenda dispersa que venho habitar.