E depois de tanto tempo, eu tenho medo da morte outra vez.
Não estou pronta pra sua partida, suas velhas mãos ainda estão presas nas
minhas. Seus passos lentos e cuidadosos para não tropeçar nas pernas da saudade
ainda pisam neste chão. Talvez, eu deva orar baixinho, pedir que tua ausência
saiba ser presença em minha poesia. Eu escrevo, escrevo pra arrancar o nó que
sobe amargo na garganta e trança no choro que quase vem. Como se meus versos pudessem te trazer a
cura, como se cada estrofe fosse um amuleto. Eu sei...Eu sei... Está chegando a
hora. Partir... A partir das partes de nós que ficamos por aqui.
domingo, 13 de março de 2016
Esta casa, velha como meu corpo,
abriga minha loucura.
Obriga-me a escrever sobre seus cômodos e meus incômodos,
sobre minhas portas e suas paredes.
Quase sempre, esta casa e eu somos um só,
fundidos em uma rua,
localizados no centro do caos.
Esta casa, me gerou no tempo
envergamos nossas carcaças,
endurecemos no fio dos anos as carapaças.
Amanhecemos por vezes amarguradas,cobertas pela fumaça dos carros e solidão.
Esta casa senta-se à mesa comigo
(compartilha seus medos)
Precisamos nós duas de uma pintura e um novo abrigo anti-bombas.
Em julho, cordão de vida Cometas delicados, poema fecundado na nuvem Dou teu nome pra uma árvore, Procuro teu abraço-azul neste espaço
Me faço de ar e vento Por um momento te respiro Por um movimento te alcanço Penso que, de longe, sou lenço, vou manso
De perto, nossas partículas propagam (Miro e vejo em tuas costas de algas) Erguendo a onda mais clara que vi Mergulha no pedaço de poema comigo Vou humana, vestida de palavra
Aos poucos te dispo A cada verso que tiro-te Vejo-te a humanidade neste jardim d'água Esta onda d'algas, quebra-se nas areias da ampulheta
Escolhemos o terraço do tempo Ungimos o mundo com nossas possibilidades
(Dueto de Natacia Araujo e Paulo Alonso para a página Ilusionistas do Verbo)
Colado ao vento, copulo com o verbo Pois, o poema quer viver Mire bem que, em teu cheiro (folha única) Tenho pátio mágico com todos os encantos do mundo
A letra mais intensa Marca minha pele como um sonho frio Sei que é deste lado que o poema desenha seu rosto Sei que é este lado do seu rosto Sugerindo poemas
Os dedos ficam aninhados no mergulho das pupilas Este é um alívio transgressor, evocando presença solta Acontecimento de minha própria humanidade. Prevejo uma embriaguez saltando da língua E a fúria criativa entranhada no corpo
Prevejo a sua imagem me olhando na superfície da água Ouço antecipadamente A sua voz me responder quando grito no abismo
Tua poesia dá razão ao meu barato As mãos, em transe, digitam coreografadas teu colorido Nasce multidão no buraco de nossas palavras que, invoco e danço (Não se esqueça: no útero do céu, tudo é agora)
(Dueto de Almi Junior e Natacia Araújo para a página Ilusionistas do Verbo)
Você, desordem programada em meio ao caos Sodoma e Gomorra virtual Mais e mais de você se expandindo O poema parte se feito fruta de temporada
Parte do efeito das asas desatadas Dos nós complicados de nós mesmos Mesmo que nesse caos do voar das mariposas Atinja meu tempo, levarei-me a esmo
Escrevo em minha nuca todas as linhas Tuas cordas em meu pescoço Deixo pra trás todos os poemas que formamos na sala Embarcamos no devaneio florido Bons presságios, nas asas contorcionistas que a inspiração escreve
Bons agouros Duma ação que move seus mundos e fundos A fornalha da locomotiva pelos meus dedos A forja que produz essa corrente que te sustenta Elo a elo, encadeados, encarnecidos
Metal gelado (língua no disparo) Marco zero nas duas luas da tarde Estou dispersa Nem sei denominar esse novo tempo Último dia, você arranca o relógio do pulso
E o relógio ainda pulsa
Dueto de Paulo Alonso e Natacia Araújo para a página ilusionistas do Verbo
Com o fio da poesia transparente a nos unir Rascunho dentro de nuvens Do Atlântico cruzamos com o inesperado Inflando a arte de azul
Na ponta do verso aponta a flecha O olho é arco em alto-mar O alvo a imensidão aberta O sol se pondo na íris a tardar
Enquanto a noite engole o azul Vermelho o amor dança na areia Na fricção da pele Estrofes marítimas
Não há rima Mas há ritmo na liberdade das línguas
Manda chamar alguém que tenha as chaves ta tua caixa torácica Alimentando as batidas dos próximos poemas que vir Somando nossos pedacinhos úmidos nas estrofes
Águardendo nos poros subaquáticos de vida.
(Dueto com Rai Blue e Natacia Araújo para a página Ilusionistas do Verbo)
Procurou caneta e papel. Vinha vindo um poema no meio da sala. Às 14:30,soltou os cabelos. Ela tinha seu nome ancorado na coragem. Girou as saias: rodo[vias] para encanto. Veja bem...É que o caos não tem a mesma força do aflorar da poesia, e o medo só chega se a gente não aprende a recomeçar. Recomeço.
(Texto feito para a página Ilusionistas do Verbo Foto: Robert Doisneau)
Quando vem o dia, rompo junto... Como uma fonte de água, dando socos no muro da poesia que, escrevo e minha nuvem dança:
- Do lado de lá: vida. Aquela parte que, por um momento me neguei a ser. Por isso, joguei fora aquelas velhas cortinas azuis. Hoje e amanhã, a partir de ontem, o presente é preenchido pelo pássaro desenhado no meu vestido - quanto mais eu giro, mais ele voa colorido.
(Imagem: Obra “Morning Sun” (1952) de Edward Hopper)
Foi dada a largada: A boa e velha corrida de quem dará a volta por cima ao final da relação foi inaugurada. As fotos em noites felizes, bebida em punho,largo sorriso, filtro do Instagram preparado e, possíveis novos parceiros para fazer afronta. Roupa nova,mega produção. Tudo conforme o rito de passagem manda. O batismo dos novos solteiros começa e você se sentirá na obrigação de bater ponto em todos os eventos da cidade. Todos os artifícios para não pensar e não lembrar, vale de peteleco na orelha nas fotos felizes de casal até jogar as roupas do outro fora.Mas, não esqueça que,não importa quem fez as malas e partiu primeiro. Sua mente vai ser pra sempre a casa que você vai morar. Não há para onde fugir,por isso,esqueça de uma vez o medo do novo,e saiba que,enfrentar a carreira solo por muito ou pouco tempo é fundamental. Nada é nosso, o amor é patrimônio público. Tom Jobim errou feio: É sim, possível ser feliz sozinho.
Não funcionou. Como quando a gente sai do cinema com a sensação de ter assistido a um filme sem sal. E eu já não sei a muito tempo viver de romance meia boca. É que eu preciso alimentar minha poesia com amores que queimam, saudade que sufoca e faz a gente querer gritar. Amor tem que tocar blues no estômago, arrepiar a nuca e fazer o tesão brotar só de ouvir a voz do outro em um telefonema às duas da manhã. Amor tem que ser danado, meio carinho afobado, meio verbo ritmado. https://www.youtube.com/watch?v=TkD97-dBCo0
Saiu, assim mesmo. Do jeito que entrou. Sem brigas ou bate boca. no meio da calmaria, no ápice do nada que acontecia. Esfriou o tempo, esfriou o café. Do outro lado do mar,tinha uma onda chegando. Era o marasmo que precedia a poesia. Às vezes, é preciso silenciar pra ouvir o caos. https://www.youtube.com/watch?v=MWoJGe0xANk
Vou ficar quietinha, pode deixar. Feito filhote de passarinho que esqueceu o que é cantar. A vida é curva e essa virada carece de silêncio- O momento exato em que a mente flutua no divino e pede a Deus novo rumo.
Nessa hora de agora é preciso corda no ponteiro que marca os minutos e recomeço meu. Tem um ônibus que me leva pro bairro dos novatos do recém recomeço.
Acordo cedo,faço sinal, entro, sento-me ao lado de uma velhinha que diz:
_ Ora, filha, se eu, nessa idade, recomecei essa semana já três vezes,você vai ficar bem também.
E, sorrindo me apontou pra janela:
_ Viu? O fluxo é contínuo... O dia, os rios, os carros e pedestres...
Deitou no sofá pra me pedir cafuné. Mas, eu estava oca, desprovida de carinhos. Zapeava os canais como quem mudava o cenário de uma vida. era preciso envergar a terça até virar sexta, mas não tem jeito,eu tinha a secura careta de um domingo. Desliguei a tv. (E você de mim) https://www.youtube.com/watch?v=Y-TVyEW2iC0
Iniciou um namoro pra se desprender das amarras do passado. Tateou o primeiro que viu. Ficou com um que não conhecia literatura ou bons modos. Em menos de um mês, o rompante fez cair a ficha. O poema queria de novo aflorar. Desculpe a sinceridade, mas com homem burro e machista não posso ficar. https://www.youtube.com/watch?v=2hvVlpXEvCE
Não me acostumo com esse estado de vazio. Com o dia que amanhece sem nada a dizer. Com um copo que é apenas pra beber, com a literal função das coisas.
Eu quero é desconstruir! Quebrar o copo, e fazer dele um mundo de finalidades. Me deixem tentar ver o mundo com a alucinada lupa poética! Não me coloquem quieta, de oito às cinco em uma gaiola. Me libertem! Eu quero fugir da normalidade frígida, quero me salvar desses goles pequenos, dos rumos escolhidos com pautas. Quero endoidecer pra descobrir o que é lucidez, perder a esperança pra gerar fé, perder o estado de poesia para poetizar esse cotidiano limitado e pálido. https://www.youtube.com/watch?v=5fJ_Qj-weTE
Gosto quando deitamos e confundimos as músicas com nossas próprias histórias. E enquanto toda a gente lá fora se debate em suas rotinas, ficamos no quarto, dentro de um poema ou música,num carinho que carece morada e só cabe nós dois.
Gosto da descarga elétrica sutil que nos invade no meio de um beijo ou cafuné, um choque igualando os corpos na mesma sintonia. Por isso, fico. E gosto cada dia mais do emaranhado de fios que começamos e tecer, carinho amalucado que alterna dengo com tapas. (Risos)
Fico porque vejo que ainda conseguimos encontrar no pior momento de nossas vidas a calmaria de estar começando a caminhar ao lado de quem nos quer bem.
Repara bem no que digo:
Fico. Que é pra construir afeto, que é pra aprender a esquecer aqueles que um dia nos fizeram tão mal. Estendo sob tuas pernas uma ponte. (Por isso, passa pro lado de cá da vida). Cobre de paz e recomeço tuas mãos e entrelaça nas minhas. (Há muito além de nossos corpos enfraquecidos pelos beliscões doídos de amores passados).
Assim, inauguramos os ventos que nos impulsionarão como nuvem. Sem amarras, medos ou culpas, voamos...Livres e sempre adiante.
Brincamos no pedaço centenário de vida, teus tumores abrindo
flores e a mão do vento emaranhada em minha culpa...
Teus restos chovendo no meu quintal, tua velhice orgulhosa dos
pés de frutas e serviços de carpintaria, minhas mãos penteiam teus grisalhos
fios de meu respeito e amor. A vida minguando tua saúde, tua ferrugem nos
brinquedos do parquinho, e tua areia soprando nossa rua aos soluços - Cupins
camuflados de morte, mascarados de fragilidade e final rondam a casa, mas entre
os muros e os medos você sobrevive, tua natureza sábia é dona de uma espada
transparente para que a poesia flutue em nossa esperança. Deus ecoa nos teus
anos de vida, nas gavetas de filhos e netos dos teus versos de um dia.
A vida prossegue na cria dos teus ossos encantados, nas
dobraduras da tua herança, existimos:
amor.
Ao meu avô: Queiroz.
sexta-feira, 27 de dezembro de 2013
Desaguamos no olho do medo
Teu olho no meu (– olho do furacão)
Embarcamos no devaneio florido
Mastros controlados por nossos gemidos
Tecidos nas velas pingando no leito em que deitas
E no leito do Rio de Janeiro
...
À deriva, impedimos o poema de naufragar
No meio de tantas águas das tuas lágrimas salgadas
Que nesta sala formaram um mar.
Regresso aos veleiros ancorados nos espaços de nossas falas.
Em dezembro, proclamamos nossos versos na soltura dos vestidos, no sanfoneiro
barulhinho dos dentes a se expandirem e abrilhantarem nos pratos lustrados dum
sorriso. Um copo de café, a falta que o cigarro faz, a tarde aquecida da fumaça
imaginária do verão na contramão. O nevoeiro por cima do abismo que os próprios
passos provocam. (Olhar esperançoso de hortelã).
Veja bem Cecília, o poema está embaralhado nas páginas do
livro que teus dedos passam e na fumaça que salta da minha boca “atabacando” o
quarto com tua fúria compenetrada em meus vícios rareados. Labaredas nas tuas
marés, minha droga nas tuas veias, um rio de orgasmos a coagular nos teus
seios, e o suor a pingar no conta-gotas dos teus olhos juvenis.
No cotidiano do poeta, nascem flores e capim fresco. O
quintal está repleto de chuva e o abacateiro tem gerado grandes acerolas doces
que pescamos com nossos beijos de jujuba e amendoim. A casa da frente é verde, e
nosso jardim lilás, feito os vaga-lumes que nos aparecem somente durante o dia.
Entenda que estes são os nossos
pertences que carregaremos em nossa tenda toda vez que amanhecermos juntas.
sábado, 23 de novembro de 2013
Na rua Silva Cardoso, lastro de malabares reluzentes na
chuva. Silvia é dona dos bondes, dos botecos e das calçadas portuguesas do subúrbio
carioca. Os seios céticos simbolizam a sintonia entre os astros e os mastros
dos marinheiros em suas ondas pélvicas. A boca pinga de trovões os pontos de
ônibus, as máquinas das fábricas e os restaurantes lotados de sábado. Silvia me
enche os pulmões de um bairro com apenas três ruas, as vias de Silvia são de
asfalto e saliva lubrificando o trânsito e sua voz rouca. Em meus dedos, a
digital inflamada dos segredos de Silvia. Já não há embaraços nos traços de uma
tarde em novembro.
