A espera

invisível

atravessando a boca

com gosto amargo

o medo

inclinando-se sempre mais perto

o tecido preto

cobrindo-me todos os mundos

 a fragilidade querendo gritar de dentro

somos todas

pequenas verdades doídas

tramando fugas no desespero de nossas casas

a felicidade pulsando nas memórias sofridas

e a história repetindo o folclore

é preciso estancar a maldade de nossos homens

a arrogância de nossos filhos machos

criados a leite e submissão de nossa condição-mulher

e extinguir a angústia de vê-los repetir o ciclo

brutal e desumano de gerações

seguimos marcadas

com a vergonha de nosso povo

e o desejo não mais aprisionado

de recuperar nossa identidade humana.

Tua fonte séria mais molhada

gargalhando na fonte infantil de meu calor.

Todas as noivas do mundo

prometidas à futura mágoa.

Saudade é o nome

da minha criança.

Estou para o ócio

assim como o medo 

está para solidão.

Reedito os pedaços soltos

estou para o caos,

muita agulha e linha no tecido adiposo desta casa

clarão na sala e não podemos ver teus dentes amarelinhos de nicotina

sobre o cinza desmedido do quarto não poderei mais contar nossas rugas

há tanta inércia nas mãos e podridão em nossos ossos

que nossos poros corrompem-se de passaportes nulos

no que antes seriam milhões de itinerários rumo aos outros lados do espelho.

Pode fumar

ouvir suas músicas francesas

espalhe ração de gato por toda a casa

até que o alívio suba por tuas pernas.

A marcha fúnebre

improvisada com pandeiros

estoques completos de difamação e agonia

você sai/eu desabo

fumo mais de vinte cigarros imaginários

e a chuva fininha pinga no chão a forma das tuas costas

são tuas costas (eu sei)

e o tempo vai abafando

prendendo o ar em egoísmo

e eu querendo fazer com você o mesmo.
...

(aprendo a calar esta guerra

sem grandes rebeliões).

itinerário da Arte

desinventando Arte

inutensílho

enzimas criativas

decodifique arte

desfecho virtual

distonia

mosaico ao avesso

Estand’Arte

...

transitivo

hiperativo em sua obscenidade lisérgica

literário inalcançável

aonde não há chegadas

nem morada em cada estrofe

porque dos passos pentecostais de uma puta

nasceu a bíblia

o livro dos enjeitados

que deságua no leite seco de uma negra

e desmancha nos pedaços pútridos

da falta de cura

...

sangue roxo para artistas imaginários

veias entupidas do tédio que pelo pulso escorre

das chagas fizemos pintura

dos cortes palco para teatro

da morte a inspiração

para selar o poema

intitulado nojo

...

ainda não inventaram a prece

a oração vazia

que expele descomeço

e final para o medo.

...

Do que nutrimos há uma balsa pulsando pelo avesso. A ordem inversa do criador poente é uma página em branco. Sem nomes ou relações coligadas. Porque a vida corre para trás.

E não há melhor maneiras de se fazer poesia na ingratidão de cada verso que voltamos atrás para buscar.

...

Estou voltando por você.