sobre bundas, bucetas e cérebros deteriorados

na arquivologia dos cus

lixos ambulantes 

em suas calcinhas vencidas

da náusea ao náufrago

olhinhos masculinos dilatados 

urubus da suburbana razão de espalhar gozo

analfabetismo comportamental

sucumbindo as teias da feminilidade

volúpia propagando porras baratas

e raciocínios estéreis

dói-me o bom senso

neste receituário para vagabundas

o óbvio em burrice crônica

tantas bundas, tantos paus...

há mais verdades entre o céu e a terra 

do que uma puta no quarto procurando a roupa

o bicho do tempo dentro espelho

sorri baixinho com os poros fartos

da superficialidade.

divido a mesa com raposas esguias

todas famintas, saltitantes e negras

e minha dignidade estática

enrugando nos becos delgados da peste

e este muro forte 

a construir outros túmulos insólitos

minhas ditaduras
uma arma calibre trinta e oito
nós dois arredios na mesmo gaiola
um caos gestual em que
não há espaço pra curas ou vocabulários
a tua e a minha frieza derrubando
indícios da sanidade.

te tenho repúdio em casas inabitáveis

te rogo pragas

destruo suas gavetas

contorço tuas pernas

molho tuas malas

estrago teus melhores sapatos

rabisco as melhores poesias que fez

te acordo descontroladamente

invoco teus medos 

e te vejo chorar

todas marcas revoltas

toda febre que por você agora queima
...

te espero outra vez com os pés calejados de erros.

sobre o asco repentino

minha repulsa lateja em trovões rotineiros

hoje quero ser feito de ferrugem

acalmar-me diante do precipício

explodir cada osso diante do divino

e adiante, costurar os pedaços que faltam no vidro

o silencio delinquente devora

minhas putas sorrindo e agonizando

exaustão herege sob demônios disfarçados.

... porque eu comecei a ouvir um miado de gato, um cheiro de pólvora, a tua e minha loucura integradas no caótico milagre de fechar as mãos e doar figos e folclores aos cegos pobres do bairro.
porque eu ouvi a música e esqueci de cantar junto para ser mais bonito, ser igual todo mundo e sorrir delicadamente quando dizem que sou bom...
não lembrei de agradecer o copo d´água e acender o cigarro daquela mulher de vestido parada no balcão, era pra ser mais sociável, mais humano, mas eu só disse pra tirarem a mão do meu ombro.
aquela taça não foi a primeira, eu minto também, como quando você disse que a partir daquela noite tudo seria recomeço, como se o poder de refazer o trajeto fosse nosso, você e eu na Cet-Rio controlando a multidão...
sejamos sinceros meu bem, felicidade não rima com vaidade... o retrato que você mais gosta eu fiz no photoshop, o cheiro de cigarro que você sente em mim são de dois prazerosos maços por dia, eu tenho o dobro da sua idade e daqui dois anos a impotência será iminente.
não sou moreno do sol como disse você no jantar com amigos ricos, sou negro e gosto desta cor, integre esta palavra ao seu dicionário no quesito pele não apenas quando falar do céu em dias de temporal no seu aconchegante chalé em Petrópolis.

não faço e nunca fiz a menor idéia do que seja American Depositary Receipts e os efeitos que vocês tanto falam na economia, pra mim, tanto faz desde que o preço do cigarro que eu fumo escondido de você não aumente..

não interdite meus vícios querida, prometerei não delatar sua elegante tribo em troca, de sossego.

porque o medo da realidade tímida não condiz com seus notáveis sapatos Chanel.

só mesmo a poesia
para desbravar quatro cantos duma tela
como quem viaja por cada bairro da cidade...

dois andares para ruínas

doze passos para queda

sete rotas para renascer

um abrigo antigo para felicidade.

Eu poderia ter estudado literatura, história da arte, poesia pura, poesia com feijão, jornalismo com poesia, poesia com pornografia, poesia, só poesia...
Aplico hoje, em dias de escassez de oportunidades a poesia financeira, poesia administrativa, poesia de logística, poesia sistêmica, apenas números...
Eu poderia mesmo arrancar os extremos, mas poesias sem polêmicas são apenas métricas...

não havia tanta neblina
ela sofria mesmo de miopia...

"poemizo"
e me aproprio de verbos inexistentes pra você
cometeria qualquer delito
nos freios infames da tua memória
sugaria a mágoa desta fuligem grosseira
estancaria teus tremores
velaria tuas pálpebras irredutíveis
até o fluir dos ponteiros
esconderia as chaves
pra nunca mais te ver sair
dum precipício atiraria fora o ego
abonaria a audácia de tentar te fazer feliz ao acordar
porque todas as tentativas são de fazer valia
a responsabilidade de ter você comigo agora
não pelo poema
mas pela inquietação que tua presença evoca
"poemizo" nosso carinho
arranco do papel
desembrulho das estrofes
os versos te encontram do outro lado da cama
agradecem a vida que os deste esta noite...
e quanto a mim
alimento as crias poéticas com banquete:
te amo.

Prosa e Poesia

A prosa


Um dia, ela nunca choveu tanto. Era como se de repente fosse amanhecer, e todas aquelas notas juntas sem som estivessem dentro de seus corpos, aonde houvesse infância e as línguas e mãos fossem criadoras inseparáveis de qualquer ilusão. Sete noites como fartos desalinhos nos mais profundos ciscos dessas carnes. Lá naquele lugar onde as pessoas engolem moedas abrindo um abismo embaixo do mundo.
Sabe-se lá se é pela esquerda que eles chegam a onde se é. E foi a partir do limbo secreto abrindo o tempo por dentro dos braços que os vitrais refletiram a palavra inaugural:

A poesia


Gavetas e escadas inundam-se do mesmo nada
Realmente acontecia... É possível transpor o minúsculo!
Como se da “Primeira ilusão” os ossos atingissem a potencia máxima
E desafiassem as origens de um ator que ascende de seu próprio palco
Confundindo a platéia com um ar que bate na cara e respira
E lá no final de nossos olhos chegava o “Teatro ilusionista”...


A ilusão sonâmbula desconhecendo suas próprias doenças
Desenvolta dos golpes de sua própria garganta...
Derretiam as intenções estrangeiras de outro país e de nosso tempo
Entramos no Deus esquecido da rua, exaustos como se dá a um “Merchan” limitado
Morre ao avesso de uma prole vulgar a poesia de coisa nenhuma
Desinibidos da realidade do “Futuro de um passado imperfeito”


Há de germinar poesias como se quer das plantas
E os verbos serão como placentas em brasa que nem a sede constrói
Tijolo por tijolo...Nos braços invisíveis “Da cartola do poeta”
E será então a poesia imortal, em fragmentos e incertezas por todos os lados
“Criadores, criações e criaturas” mergulhados no mistério de uma arte gratuita.

coleciono chagas
das brancas, amarelas e companheiras
de emboscada
das camaradas em amores-amigos-irmãos
das pretas no branco tangíveis na simplicidade da ferida
das frias quase esquecidas nos ponteiros do relógio
das mornas alimentadas a pão e água
guardo onde posso
nos bolsos, em meio as pernas e em trecho dos poemas

Lúcia dorme

enquanto seus demônios pessoais 

despertam

uma batida na janela do quarto

e quatro vezes passagem para o seol

café ruim na cama

geleia de amora 

beijos e mentiras

três chaves no cofre

telas antigas

trechos de livros ultrapassados

folhas e teclados

duas retinas cansadas

cortinas fechadas

dificuldade de enxergar

ruas e calçadas breves

um corpo caído.

Novos mapas
para cegos afoitos...

destroços intermediários
nutrem o cordão umbilical
 fluídos orgânicos
transmitem pó e fumaça dos cigarros da casa
não aspire tudo Sofia
guarde um pouco pra mais tarde
nas horas das madrugadas
em que a abstinência chegar

as cirandas de tua mirada

fincaram-se em meus esboços...

daqui em diante

terás abrigo nas dobraduras

destas paredes sólidas

não corrompidas na efemeridade

da vida

serás meu filho

a saudade procriada nas tetas

de minha escolha

ninarei tua ida

acalmarei os delitos de tua partida...

debaixo da pia arquivarei mentalmente

os itens de tua primeira necessidade

serei estéril por vontade

perpetuando tua estadia

nos naufrágios da nostalgia

é preciso tirar os sapatos

arrancar toda sujeira

morrer superficialmente

e estancar o medo.

submergir da agonia nociva

nas entrelinhas da rotina

...

editar o feio

maquiar a putrefação interna

aspirando todo amargo

até faltar sangue na saliva

catar o lixo da escória

e sus'PIRAR em meio aos grandes

adequação aos lobos

preces e sacrifícios oferecidos aos deuses humanos

sorrisos e fantoches moribundos no caos 

Apodrecer em paz
fartando-me de acasos
nos democráticos cartazes do pranto...

delitos

que a mão escreve

violando meu vazio

débil este emblema

sustento o corpo

obstinadamente

catando em marcha

todos meus pedaços

meu baú ósseo

arrastando

no asfalto quente

da rua

nos membros sem/cem leis

ostento a saliva

da escória

dum golpe surdo

dói-me os aposentos

em órbita gira

teu portão,

meu parapeito

...

a geografia

destas

pernas

tem

vocação para armas

Adicionar legenda

que ninguém se engane

no cair de tuas ondas,

nas brisas de tua ilha

partindo em navios de afeto...

Comigo,

bentas lágrimas,

alvoroço de vida

era a página de um livro

a letra no encaixe do enredo

era Izaías

''nalguma" curva do verso

tombado nos tendões da memória

e o sonho

a voz tua que faço

teus passos vindo como presságio

o brinquedo e minhas tranças nas costas

e eu só quero ouvir tua música

o mensageiro ainda tarda

pego a senha e o santo

estendo a carcaça até a ponte

então lá vem Izaías

na mão que me lê

no fundo duma concha

as palavras do livro

em seus postos de combate

correndo até você

nos destinos de um massacre

Onze anos e teu silencio

era Izaías

minha utopia que sangra.

Sei das vozes a dez quilômetros da liberdade

tamborilando despudoradamente a respiração do ombro da terra

na dança, lágrimas fundas do Atlântico

amparando a solidão gestual que alcança o mundo

esta seria a hora de regressar com música aos espelhos

de agarrar o vento nas labaredas dos ouvidos

direcionar a força dos pulmões

produzir a mecânica mística dos pés

e em atrito ao solo inflamar-se e semear

as vibrações convulsivas das bandeiras que içastes.

                                                    Minha ciência dócil considera o futuro

desejando intimamente o mapa dos rumos

numa mala ou num bar de putas

nas rotas a possibilidade de avançar e acertar

na reinvenção destas minhas pobres células resistentes

levo na mala um par de calças velhas e a crença num deus

que por hora ocupa-se com o preço alto dos figos

meu itinerário se gasta no conformismo da cruz que viajo

e pelas estradas perdidas cuspia sangue em minha relva

nas madrugadas os passos muambeiros das raparigas dos brincos de lata

e do asfalto o sangue negro que não estanca

saio de minhas fontes rondando de perto à noite atenuada na medida dos erros

o novo sentido é uma queda avisada por música

uma tenda dispersa que venho habitar.

O choro dos secos

ditará a sentença dos náufragos imorais

como este barco rompendo os contornos das espumas

e na espera do cansaço sacio a sede em meio a caixas de lixo

exilado na habitual deglutição das cordas da garganta

banharei-me num alambique

ali, os pesadelos serão os clandestinos embaciados...

cambalearei no leito das manchas da renúncia

e nua, tatuarei na púbis o que o mar me nega

pelos seios, serei pescada nas redes da fúria

pela estupidez farei dum anzol a forca da cópula

na secura que um dia me afogastes.

Meu paraíso liquido começa
seguindo as íntimas vestes que as pálpebras produzem
e da água ao naufrágio de ontem
meus peixes amadurecerão na mesa

e as paredes recém pintadas indagarão o mundo
nas cavidades ocultas das cortinas...
meus cadernos fervilharão numa lista
onde não lerão apenas poemas
terei o desejo sucumbido da infância
de declamar os mantimentos da dispensa

em minha casa de estruturas brandas
a felicidade reaparece em meio a desordem
de uma cozinha
e do fogão aprendo o alfabeto ritual de nossa ceia
em fogueiras nômades do paladar aquático da boca

pouco importando de qual lama antiga emergimos
se ficamos em uma casa ou numa tenda
se nossos ossos amparados criam a cicatriz da montanha vertebrada
de nosso sossego.

Regresso do ângulo de um berço
quase sucumbido na ditadura
de meus arquivos neurais,
percorri toda casa
até reencontrar meu pedaço vital

fiz ressurgir de meus escombros
a textura apertada que captura sonhos
e frente minhas ilhas amargas
quebrei lentamente os conta gotas

devolvo-me levando as chagas dum mendigo
com bofetadas recebidas
na nostalgia sem esboço

preparo-me enquanto renovam-se os ponteiros
na caduquice paralítica...

dos antigos tempos sem destinatário.

Malaguetas

Meus gatinhos são malaguetas
despidos todos chegam ao se brotar
cintilam em suas carinhas inocência de vida
da alquimia do que todos fomos
atrevidos já estragaram-nos roupas e sofás
no bosque elétrico de suas curiosas percepções
e abancada em familiar paisagem
observo com amor
o júbilo igual de todos os dias
pois essa emoção de vida
ocorre em nós apenas
nas primeiras manhãs da infância.

Copo

No meu copo
ritos de batismo
donde a língua navegante
deixa a cada porto
anticorpos nas sacolas
e o álcool a adentrar pelos vasos
trepida a sobriedade
no ponto de mira

Não há alvos perfeitos
nem pretensa cifra emboscada
apenas o copo em que o líquido é o projeto
da embriaguez que por hora é a obra

As pernas entesouradas
os documentos debaixo do braço
e os sentidos reproduzindo sistematicamente
as curvas das ruas de asfalto
o copo unido a boca em suas proporções
tão cheio de argumentos como um deus extinto

E como pode tão frágil objeto
ter tantos exércitos líquidos enterrados?

No vidro aprecio o gosto da carícia
o dedo firme a explorar seu veneno
da língua no copo a deriva.

Metalinguagem

O verbo tem sua meta
explorar seu eco estético

Já a palavra despojada,
desvencilha-se da convenção estúpida

A semântica para a estrofe
é uma prostituta gorda

onde a hermética com seu falso reino letal
é uma velha de cachimbo

E na metalinguagem de meus esboços precários
tampouco as sílabas, errantes peregrinas
caem nas babas de poetas covardes.

Slogan

Deixa que os mesquinhos
e suas pautas sem significados
indaguem-nos com suas línguas de carniça
deixa que a desordem será nosso reencontro

Deixa que estas mãos façam o trabalho sujo
e surpreendamos as sentinelas
abrigadas nas janelas de suas gargantas de aço
deixa nossa vulgaridade como slogan
é nossa máscara ardendo nesta batalha que não cessa...
Deixa.

Hino ao Carvão

Aquela mulher de asas gigantes
puríssima senhora
abraçada a timidez dos tempos idos de seu violão
cujos vestidos agrestes causam chuvas elétricas nos pulmões
que na guerra dos cínicos é um anjo
com seus hábitos e passos firmes
reservando seus fastasmas nos sopros
dos seus artesanatos de tricô
a mãe de meu pai que atravessa a fronteira cinza
e num amor perdido de setembro o abraça e resgata
por isso a fera de sua moral de tão terna faz parecer inventada
cantarolando pelos cômodos as mais queridas canções populares
carregando o próprio céu em seu rosto
E vai marchando em suas antigas fotografias
a reencarnação das mínimas lendas de um dia
fazer de seu caderno escolar aulas orgulhosas de carvão e pedra
retornando um dia inteiro suas recordações magníficas de Campos dos Goytacazes
nas mãos transbordantes de alegria roubar da infância maçãs vizinhas
naquele mesmo tempo em que panelas transbordavam de sopa e legumes
E cá fora ainda hoje, basta ver teus olhinhos míudos
para ver mais de perto aquela terra fresca

Um dia, acredita do alto de sua autoridade sábia
que pessoas se cumprimentarão apenas com sorrisos
e as cartas todas serão novamente escritas com as mãos.

Agradável Existência

Em meu ventre teu cárcere sem saídas

onde tu pequenino encaixa-se
com seu sorriso de agradável existência
e nas cores a bandeira
em que minha silhueta desaparece mês a mês na tua mirada
assim incubo tua carne
num lance inédito a se infiltrar em meu vazio
alimentando-se ansiosa nas asas noivas de tua chegada
meu útero vai desafiando os lamentos de um leproso
e na grandeza de minhas árvores
conto agora as folhas amarelas da fertilidade de meu vale
e do que em ti, em mim detenho...
vou determinando a todas minhas células finitas
tua consciência úmida de vida
e nos vilarejos de meu planeta
a revolução progressiva de meus desfiladeiros
porque agora adubarei tuas raízes mais profundas
como quem espera das outras páginas de livros
o motor ligado deste primogênito que chora agora.

No Escritório do Cristo

Minhas repetições escassas
e já sou convertido
trabalhando num velho escritório
a aparência fria do cristo

e das bíblias penduradas na parede
sangram e murmuram teias de aranha
nas mãos dos funcionários rosários miseravelmente viscosos
a contrapor a reza dos cristo em seus membros de porra

Nossa fé cambaleia, portanto nesta espécie de suicídio...
com uma mão suplicamos
e com a outra masturbamo-nos
imbuídos de nossas rancorosas auréolas

E na delicada figura do cristo crucificado
o congelamos todos em um refrigerador moderno.

Dois Abutres

Multiplicai tumba adentro
vozes funerárias que cairão gritando...

Além de infâme, atenta ao apagão que em mim habita:
mendigando o parasita turvo com seus enigmas não revelados

Pulsarão em meus magros pertences as lombrigas e os furúnculos
orgulhosos ante este couro leitoso que pestilento jorra

E como manso animal a gozar rendido
faço de meu vestígio asqueroso e sepultado...

E abrigados nestes becos delgados
hão de fazer-me descer perdido nos intervalos bárbaros dos pavimentos

Deslumbradas por minhas chagas colonizadas nas entranhas
nos trópicos desfalecidos de meus rins gelados

Converto-me em regressos nos faróis oleosos dos cigarros
donde volta à terra de infância nas cortinas foscas de tempos estranhos

Ali pairo no acontecimento das mãos
em que cada dedo escava suplicante

O recém morto no embate de Deus e dois abutres
ambos a comentar suas façanhas

Enquanto meus membros destroçados
destrancam o fôlego quebrantado
no amargo ofício da vergonha.

Das Aberrações Milagrosas

Versos estacionados como dívidas pendentes
fazendo de mim o que lhe apetecem
criatura obscena em sua louca frigideira
alcançando o corpo que habito
numa verdade equívoca que agora chega à minha caverna
e por assim embriagantes latidos do imaginário
senti nos abismos enlouquecedores de minhas entranhas
a felicidade malcheirosa
da poesia resgatada em meus escombros.

Teu peito,
pedaço de terra vigiado,
em que minhas portas não fecharam
erguendo nos galhos dos teus pátios
minhas cicatrizes enxertadas de folhas...
Em teu dormitório as paredes ruíam
um pouco do cheiro da morte que agora pula por tua janela.

Cidade

Pelas bordas, abro as veias...
Em teu pescoço, correntes sanguineas bem movimentadas
Com seus meninos jogando bola a beira mar
E senhorinhas puritanas sentadas em grandes poltronas antigas
As mães amornando suas mamadeiras enquanto quase sempre seus bebês morrem...

Em todas as veias ruas imaginárias do mundo inteiro e
histórias traçadas com afinco no caos que de ti escorre
Suas partículas que crescem sem chuva
Num ritmo da dança de super-heroís reais
Volto pra teus coágulos deixados nas estações...

Encontro picos de insanidade
Nuvens cinzentas cruzam teus becos, tuas esquinas vermelhas...
Aos poucos, libertam-se de suas cavidades veículos envenenados
Aonde posso ver a nocividade nos olhos alheios
Findo-me. Sento-me à beira da saída. Corto as veias com mais verdade.

O Acordo

Apenas minha boca neste corpo apertado de saudades
A buscar um pouco de abraço dos teus braços graves e tristes...
E estes lábios descarnados a morder quem me beija
Na loucura humana da garganta
Das tuas pontes moribundas e redimidas
...

Tombo assim em teus olhos as mãos calejadas de sonhos
Noutras ilusões desmanchadas pelo tempo
Evaporando-me em álcool distante do verso sob as caravelas da taça de vinho
E ao beber-me de gole em gole
A boca silencia o acordo entre a desgraça e a sede.

Porque esta seria supostamente a minha língua roxa misturando os restos nas panelas para alimentar meus gatos. Este serei eu buscando um recanto longe da poesia e da coragem. Esta mão que vê agora é a minha abrindo mais oito feridas em teus braços. O sorriso que poderia chamar-se alegre é um desespero sufocado dentro da casa. Os meus braços já morreram demais para você tentar fazer um corte profundo na carne. Aqui mesmo, assumo: pessoas são pálidas e minha felicidade é a mais ignorante de todas. Acordar. Medo da morte e pensamentos em ruínas.
Um demônio e já sou homem, e este homem está cercado pela corda. Poderia agora eu morrer atropelado e passar a andar sozinho. Aqui, no meio da rua meu pênis decide morrer e lança por cima das coxas uma corda, a mesma corda que me cerca, o pênis morre e começa uma festa surreal, patética e leviana que nem mesmo o próprio Diabo iria deixar de participar. Após a morte quem anunciaria as coisas acontecidas que ninguém mais ousou dizer? Só eu.
Porque este suicídio rídiculo supostamente seria o meu, e o caótico assim como a inteligencia alimentam as vulgaridades que mais me interessam.
Dos cus às máquinas, do absurdo à crônica mais libertina de todas. Porque o teu e meu corpo estão na busca herege do suor, da ferrugem, do fogo e maldição.
Porque na vida, existem várias formas de dizer nossa pobreza, e eu sou o homem que abaixa na rua e estica as mãos grandes até o capim o levando a boca como se degustasse dos meus tristes olhos cegos.

Não espere eu te pedir que venha agora,porque nada se acaba, tudo pede passagem para outro movimento.

O Piano

Notas velhas levantaram ainda ontem suas mangas e calças. E todos os ouvidos unidos numa presença que sangrava o divino e as melodias trancadas numa garrafa corriam a casa repleta de lembranças. Os pés a dançar certos sabores flutuantes. E de tão súbito,a música fez-se presença
saindo daquela garrafa feito prisioneira antiga para abolir de todo a canção. O ritmo aflorado me beija ligeiro. O piano queima enquanto alheia, a melodia reedita-se. Dentro desta fúria haverá um concerto de gemidos implodidos. Os dedos do pianista ardem e mutilam-se, os dedos bailarinos percorrem sem som o vazio. Ao final do espetáculo, nas dobras do seu mundo, as notas defalecem num desfecho emocionado e o pianista de preto partilha com elas a canção num ninar quase sombrio onde partituras serão apenas desculpas.

Trapo raso que assumo. No que é vão, pesco teu batom de nuvens. É em teu sono que invento, pois teus dedos são como gansos e você retira todas as jóias.
Na tua falta, não era isso morrer?
Em ruídos construídos mastigava tuas memórias em absoluta resignação. Este será o tempo, mesmo dentro da tristeza, da emoção vazia deitando-se na cama. E se pudéssemos voltar à raiz das palavras eu lhe daria filhos e mostraria a primeira mordida de todas as frutas assustadas. E você me amaria nesta casca que carrego sempre comigo até nossos corpos nus assumirem o gosto do eco profundo neste formato sóbrio.

Vestiu-se às duas e meia
No ponteiro apontava a arma acima do ámario
Vestiu-se dum calibre trinta e oito
Mirou-se no espelho
Atingiu em cheio a decência
Matou o amante ao se despir
Perdeu os dedos enquanto masturbava-se
Amputou sua dignidade perdida em desgraças de vinho
Acabaram-se as balas...
Foram-se os dedos
Perdeu o amante
Tingiu a boca descarnada dum fluxo sanguineo
Conduziu-se ao marido que a esperava angustiado
Deu-lhe um beijo sem saber da última bala no gatilho
Perfurou-lhe o maxilar, atingiu-lhe a cabeça e não haviam mais balas para matar-se...
Morreu a míngua em meses posteriores sem dedos ou boca para alimentar-se.
...
Morreu duma fome introspectiva voraz...

Atingiu o dorço braçal
Leu uma, duas vezes sua poesia barata
Caprichou nas rimas
Escondeu os erros
Engoliu a seco
Regurgitou uma matéria salivante
Um pouco espumosa
Saíram duas estrofes incompletas, encruadas de nervos verbais
Descarnou do pouco que tinha
Faltou-lhe essência dialética
Não lucrou com nenhum poema
Inspirou-se na míngua prosopopéia de um insône criador
Bebeu do tédio salubre
Engasgou-se com o desfecho...
Nasceu para ser só, poeta intraduzível
Ignorante e imerso em sua própria arte
Filho dum processo criativo medonho
Mediocridade é seu nome
Passo sem retorno
Afluente das águas revoltas em si mesmo
Morreu Antonieta esfinge envolta em sangue
Sociopata em seus poemas
Sufocou de lisergia reconfortante



Morreu José para a poesia...

Sobre Insanidade

Vestígio encruado em saldos positivos de mágoa e ódio tênue
Escárnio dum vermelho sangue
Apontando a arma do crime em direção ao lapso do vazio
Entre a fumaça espessa do cigarro,
Vi-me mendigo feito pedinte da banalidade poética
E da falta de um ócio criativo
Arranquei do corpo pêlo por pêlo, do poeta não sobrou-lhe nem os cabelos tingidos de mágoa loura
O inferno tem nome boca e labirintos...
Avistei penduradas nas portas camisetas molhadas dum suor vinho tinto safra 86
Finquei o vinho em panelas suicidas de horror
Animais faziam orgias enquanto perdia a serenidade na internet dos loucos desvairados
Estive insano, preso em Marte, num satélite momentaneamente em órbita
Serafins me levaram em caixas de crianças criadas em orfanatos desertos
Águas mostraram-me a profundidade do Seol
Até o momento em que com seus olhos sábios me tomaram pelos braços e conduziram a ponte entre a arma do ármario e o escudo
do final do quarto.
...
Morri de inanição de vida.

Eu era um verbo calado, contido na condição de ser outras partes de mim. Eu era caboclo, preto feio, ogro, cercado de burgueses gloriosos e bem vestidos.
Eu era menino imerso na profundidade de meus estragos. Destruição era minha imagem refletida no caos de minha nocividade.
Eu era o primeiro a desequilibrar na linha tênue de minha medíocre falta de humanidade.
Eu era a falta da presença. Oco e desprovido de fé.
Hoje eu era um verso inteiro de chuva, uma ponte ao contrário, um gatilho de invasão das cores, um quilombo repleto de escravos alforriados, uma imensidão de superlativos de sementes, a tua e a minha clareza em todas as palavras.

Versos Dopados de Barros

Meus lares vencidos escapam flutuantes
Formando novos mapas
Teu corpo de ossos encantados pescam relíquias-caveiras
E nos escombros de meu ventre, urubus declamam poesias lindas
Em meu quadril, fitas de cetim sincronizadas em soldados tontos e pássaros sonsos
Drogo-me dum ar delinquente com bombas e atentados terroristas libertinos

Me viro, sou minhas costas, estou num pedaço de verso errado
Por todos os lados sou tua imagem adestrada
E em meu corpo chovem ilusões de canhões atrofiados

Minha condição desconfia do resgate do pouco que já fiz
Minha parte boa colocorá no mundo mosaicos nobres e sabotagens de alegria
Provei da maldade colhida em correntes de ciclo
Findo-me ao produzir cadáveres identicos a diabólicos engravatados
Homens bala entrando pelo armário de um céu lacrado
E o caos legitimado é meu.

Coroa do Diabo

Há tempos não visitava este lugar

Espécie maluca dum ponto de partida gasto e enferrujado

Eis que mastigo minha hóstia como num lugar sagrado-poético

Minha cidade é uma tela e os moradores são dedos

Minha respiração dissipa em explosões de letras cotidianas

Moradia de temores novos em antigos ensaios

Em mim, cambalhotas de espaços e abraços que já não sabem a idade que tenho...

Troco versos e farpas com anjos por desconhecer caretas e dragões da eternidade

Sei bem das linhas de chegada

Minhas poesias são constelações de homens embaraçados

E minhas estrofes guardam as chaves que equilibram esta guerra.

Vermelho Caótico

Em cada fio vermelho pesco vulcões nos cabelos do teu fogo

Observo penduradas fitas coloridas de desejo

Nas pontas de tua raíz, frutos de árvores que já me pertenciam antes

Em teus traços, a melancolia íntima de meus acordes

Todos os fios em deslizes de mágicas constatações

Do teu couro encomendei a maldade de um caótico milagreiro

Quando na falta de maquiagens acesas encontramos em alto mar

Imperfeições de não saber voltando para as mesmas águas repartidas e achadas.