Ancoro em uma praça
cercada por
mulheres-morte
e crianças-fósforo
Os bicos das mães
jorram café
Estamos elétricos,
o moço no final da rua
toca Bessie Smith
Minhas células ciliadas
orientam-se na multidão
abafada pelo frio.
Deglutimos juntos
do pequeno caos que se forma
A música impulsiona todas
as colheres dos bares
que nos atiram
amendoim fresco
Acertando em cheio
a cadeira de balanço
do velho da esquina
que fuma seu cachimbo
As mulheres abrem seus
guarda-chuvas
enegrecidos pelo tempo
Enquanto as crianças se acendem
no centro
de minha memória
Estamos bêbados,
meu Estado é
aquela praça.
https://www.youtube.com/watch?v=T_5uQrd6jwY
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